Я бы посвятила тебе тысячи тысяч самых разнообразных текстов...
Я бы посвятила тебе тысячи тысяч самых разнообразных текстов:
Воспела бы тело прозой, а душу — стихами.
Исцеловала бы словом всё, что меня согрело:
Начала бы с тощей сутулой спины, закончила — неживыми глазами.
Я бы рифмами оживила всё, что в тебе давно уже сгнило:
Подняла бы из ада память.
Она, наверное, уже и сама забылась,
Опьяненная дымом и плесенью голых стен.
Возможно, твоя память уже и сама не помнит,
Когда ты в последний раз поднимался с дырявой кровати,
В дырявых носках шагал по прогнившему полу,
Желая испить второй месяц протухшей воды.
Она только знает, что плесень была для тебя в тот момент слаще меда;
Что ты не боялся ни мрака, ни собственных мыслей, и что всё — одинаково:
Что выход есть,
Что его уже не найти.
Ты пил, не живя в ожидании чуда, не веря в счастливый конец, ровно как и в печальный:
Ты, наверное, вообще ни во что не верил.
И иногда, когда я пишу подобную дрянь, не сплю ночами,
Пью чай и смотрю сериалы,
Мне кажется, что ты поступал правильно.